Февраль - ветродуй, снежень, лютень, наконец. По авторитетному мнению - месяц, когда надо начинать кататься на лыжах. Да разве могут дети юга, Где розы блещут в декабре, Где не разыщешь слова " вьюга" Ни в памяти, ни в словаре, Да разве там, где небо сине И не слиняет хоть на час, Где испокон веков поныне Все то же лето тешит глаз. Запахни пальто, простудишься! А он раскрыл зонт и пустился по лужам - ФЕВРАЛЬ! Говорят, чудес не бывает, а разве не чудо - дождь в феврале? Тепло съедает не успевший толком нападать снег. Скоро его совсем не останется в большом городе. Помогают нежданному теплу московские дворники, обильно сдабривающие химией, разбивающие и разбрасывающие сугробы. Что делать с лыжами?! Они осиротевшие, никому не нужные, грустно висят в темном углу. Зато птицы рады. Воробьи, синицы радостно приветствуют пахнущий весной влажный ветерок. Все перепуталось в мире. А второго марта - выборы. Мы выбираем президента. Впервые демократически, с ясной альтернативой, все зная заранее. Шальной весенний ветер кружит головы юношам и политикам. Все, что было скрыто белым покрывалом снега, выходит наружу, давая работу дворникам и санитарам. А ведь только февраль на дворе. Акселерация! Радость ожидания весны раньше времени выплескивается наружу. Приход настоящей весны уже не так нас обрадует. В апреле мы уже устанем ждать лето. Лютень, ветродуй, бокогрей... Сбежал, негодный. Изменил своему предназначению. Из грозного сурового витязя превратился в старого, сопливого старика. Как старый обленившийся кот, под носом у которого нагло бегают мыши. Волшебный ледяной посох оплывает в теплом углу за печкой, превращаясь постепенно в прозрачную плаксивую сосульку. Нелепо, смешно, безрассудно, безумно. Ни толку, ни проку, не в лад, не в попад...