Из жизни Neroli
Из энциклопедии: "Эфирное масло нероли успокаивает нервы и стимулирует сексуальное желание. Масло нероли получают из цветков горького апельсина. Названо оно по имени итальянской принцессы, которая использовала его в качестве любимых духов.
В состав масла входят линалол, линалилацетат, лимонен, нерол, неролидол, гераниол, индол, ясмон и сложные эфиры антраниловой и фенилуксусной кислот".
Догадались? Нет? А ведь это - вполне узнаваемый, на мой взгляд, портрет нашего Нероля - Юстаса Викторовича или Смолла Нерольевича (ненужного - вычеркнуть и уволить) - орла нашего, дона Кэбы...
Наш ничегонепонимающийвкомпьютерах Кабачинской попросил открыть тему (и, как и всегда, делает это посредством меня, захребетник... ))), чтобы он смог поведать о своих нынешних творческих планах и о том, какогО ему существовать в современном мире при наличии во внутренних органах такого количества линалола и нерола, а,я уж не говорю о зашкаливающей концентрации антраниловой и фенилуксусной кислот.
И какогО ему, при таком-то вот внутреннем брожении, сочинять записывать на студиях песни...
Чуть ниже он о своих планах и поведает, а я, чтобы освежить воспоминания о его творчеком путю, могу предложить сходить по ссылке, где выложены несколько песен с его прошлогоднего концерта в ДК.
Собственно, я их тогда же уже и выкладывал и многие уже посмотрели, но сейчас прописал их постоянно на YouTube
Ссылка
(поиск на YouTube - "Кабачинский").
|
💬
Не бойтесь мора и глада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет:"Я знаю, как надо!"
И рифмы там хорошие - Париже, лыжи, пассатижи...
Это уходим мы.
По неподвижному времени.
По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плёсов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами, —
мгла с четырёх сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами —
заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами, —
снежная глубина.
Там обожжённые плечи деревенеют от боли.
Над затемнённым городом
песня: «Вставай, страна-а!..»
«А-а-а-а...» — отдаётся гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нём оставляем
клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идём к черте, за которой —
недолгие слёзы жён.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
откуда нас вынесут.
Седенький дирижёр.
И тромбонист,
облизывающий пересохшие губы.
Дорога — в виде спирали.
Дорога — в виде кольца.
Но —
отобедав картошкой или гречневой кашей —
историю Человечества
до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому — поочерёдно —
то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт —
есть повторенье ошибок...
И мы идём к горизонту.
Кашляем.
Рано встаём.
Открываем школы и памятники.
Звёзды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто — мы устаём.
И тихо отходим в сторону,
когда кончаются силы"
Страницы: Начало ← 6 7 8 9 10 → Конец